Edición: Lilo
Uno, cuatro, siete, diez, veinte, veinticinco, demasiado poco para calmar mi sed de autodestrucción. Cada cajetilla, cien minutos menos de vida, cien minutos menos de dolor, cien minutos menos de placer. Mis ojos se cierran mientras la nube tóxica fluye de mis fosas nasales. Ligero orgasmo contaminado de placebos y nicotina. Adoro cuando el humo se eleva por mi cara. Puedo sentir como su veneno besa mi pulmones y se despide acariciando mi frente tan sutilmente. Si he de morir, que sea rozando mis labios con su suave papel.
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